Parole, chant, écriture, musique, poésie, scène, théâtre, ateliers de creation littéraire et musicale...
1 Février 2014
Elle mange dans mes poches, elle me fait la mort lente. Je n'ai pas confiance. Je vois mes forces s'amenuiser. Je sais qu'elle ne me lâchera pas, que je ne la lâcherai pas non plus. Catacombes, mystères, obscurité. Voilà une fiction qu'il me reste à écrire. Etrange comme les mots m'emmènent en ces contrées farouches, avec de la mort et du noir et des felouques coulées... Du mal à célébrer la beauté du vivre. Du mal à me réjouir. Et pourtant, j'en jouis tant, du vivre...
© dominique ottavi
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