Remonter sur l'autre rive, au mépris des pêcheurs...

Elle est légère comme une plume, évanescente comme une pluie d'été. Elle te troue l'âme en te demandant instamment de ne pas t'inquiéter. Elle est circulaire comme un Grand Huit ou comme un tapis de dés. Elle est innombrable comme les personnages qu'elle endosse un à un sans jamais sans jamais te laisser croire qu'elle y croit. Elle te ment avec une absolue sincérité. Méchante et avenante, elle est le contraire de la duplicité et sa plus splendide confirmation. Elle est comme l'avion sans pilote, qui ne lâchera jamais aucune bombe et qui t'en voudra pour cette raison même. Elle veut toujours tout rapporter à ses conceptions anciennes qu'elle se refuse d'amender. Elle est l'insolence et la beauté, la négation de vivre et le pur bonheur d'aimer. Elle n'est plus -ne l'a jamais été- mon espérance. Elle n'est que ma solitude, mon abandon.

© dominique ottavi; Tous droits réservés